Terry May

Allora, ovvero …

Terry May — Thu, 23 Feb 2012 12:26:20 +0000

Allora, ovvero ora, per fare le case dei paesaggi urbani a cui sto lavorando, utilizzo ritagli di cose che con le case, apparentemente, hanno poco in comune… Tele, vecchie riviste, varietà… si, proprio una varietà di cose per fare le stesse cose… La mia pittura è come la mia vita. Verrebbe da scrivere “come la vita”, però non so come sia quella degli altri. La mia è parecchio monotona eppure molto cromatica. I ritmi scanditi dalle cose umane, dalla veglia e dal sonno, dal nutrirmi, lavarmi, dipingere… Oggi ho fatto una cosa alquanto brutta in apparenza, ma è stato molto bello farla. Nella pagina in bianco e nero di una rivista vi era un quadro attaccato ad una parete e una signorina anni ’60 accanto ad esso guardava, vestita e acconciata anni ’60, l’obiettivo e ogni lettore. Bella ragazza accanto a un quadro raffigurante una marina e barche, roba di laguna… Ho così tagliato l’acqua e le barche, tutto il quadro, e son venute fuori le case. Come dire che ho fatto a pezzi un’opera di chissà chi, niente bella comunque, per una varietà della mia vita… come dire che quando qualcuno mi porge delle cose brutte le faccio a pezzi e poi, da cambiate che sono, si fanno belle.

Argento

Terry May — Sun, 09 Oct 2011 16:31:07 +0000

Per qualche tempo ho notato che per strada c’erano delle piccole carte d’argento, quelle che sono nei pacchetti delle sigarette, e le strade erano piene d’argento. Ho iniziato a raccoglierlo. Come fosse argento davvero e a incollarlo nelle opere.
Forse faccio sempre le stesse cose ma in maniera differente. La vita non è altro che una reiterazione dell’infanzia scriveva Savinio. Forse.
Forse la vita è lineare. Mi piace anche per questo la pianura. Somiglia alla vita. Nessun affanno. Si può camminare piano o correre.
Ma, tornando all’argento, alle carte argentate e preziose di adesso, sono gli stessi movimenti che facevo da piccola. C’era un motivo allora. Sarebbe passato un signore e avrebbe comprato tutto l’argento che avevo.
Non è mai arrivato.
Continuare a raccogliere l’argento ora sarebbe come ripetere l’attesa, vana.
E visto che ho i colori e nei colori che ho c’è l’argento ho pensato che lo potevo fare io stessa. E’ alchimia così. Pittura.
Allora, come ora, quando la vita è piatta, come una pianura e come una tela, senza affanni, pure le cose scorrono e vanno meglio, possono correre o andare piano, sono libere, e belle.
Come negli occhi vedere quella linea che è dell’orizzonte ed è una linea immaginaria.

Laika

Terry May — Sun, 19 Jun 2011 10:12:01 +0000

E’ il primo essere vivente a lasciare la Terra. L’ha lasciata a forza.
Contro la propria forza.
Probabile che io sia matta davvero.
Ho incontrato la storia di Laika una sera d’inverno, o di fredda primavera, mentre componevo la mia passione, le opere per Paschein.
E così Laika la faccio stare. Sono suoi i miei paesaggi. Può correrci dentro.

Al mattino, presto, mentre Ferrara dorme, trovo un coperchio di campanello: è su un tombino, in Montebello, appena superata Giovecca.
La gente non è libera di perdere neppure un campanello e io che lo trovo mi ci faccio dei gran pipponi. Questa sarebbe la versione ufficiale. Non è detto che sia vera. La storia delle pippe intendo.

La versione poetica, o quella che mi internerebbe in qualunque manicomio, è che c’è nesso tra lo spazio e il tempo, e anche tra me e Laika.
Vedo in quel coperchio un segno di Laika. C’è un aereo, una stella cometa e un pezzo di mondo. Campanello anni ’50.
Quello che arriva dal cielo, se mi colpisce, lo prendo.

In quel periodo ero io vicina ad un tombino. Facile caderci dentro. Infognarmi. Raccogliendo il campanello/Laika ho raccolto me stessa.
Avevo iniziato anche a rubare coperchi di campanelli. Non era la stessa cosa. Non ha valore poetico rubarli. Rubare è affare dei politici e la politica non è per me.
Erano e sono belle le cose che il cielo le manda. E se mi cadesse una tegola in testa sentirei motivi nei cocci. La testa è dura ma non è di cazzo, è mia.
Il bello è divino ed è bestiale. L’umano non lo tratto. Come i rappresentanti che mostrano la propria mercanzia. L’umano non lo tratto. E’ troppo umano.
In realtà non so proprio cosa sia umano.

Arriva quasi l’estate. E’ giugno. Le sere si fanno calde e i pensieri scorrono a braccia aperte. Sembrano ragazzini che corrono in una piazza ‘sti pensieri. Difficile stargli dietro. Ho Laika ma non so dove andare, sono piena di Paschein. Pesante a volte. Eppure mi porta fuori, nello spazio infinito.
Laika ha visto lo spazio e le è scoppiato il cuore.
La versione pitttorica è che scopro in Laika il dio del duomo. Il mio dio, quello inafferrabile e bello di meraviglia, tutta quella spiritualità che risiede nei marmi del duomo, le luci e l’ombre, tutto, tutti i pensieri ragazzini che mai si fermano, tutti in un campanello, tutti nell’idea di un cane, di una spiritualità forte da scoppiargli il cuore.
Il dio del duomo è un cane e quel cane è Laika.
Il primo essere vivente a lasciare la Terra.
Il primo essere vivente a lanciare sulla Terra un segno di sé e il segno di un suono in uno spazio che il suono non lo contiene. Non c’è aria nello spazio cosmico oltre la Terra.
Le casse di risonanza sono coperchi di campanelli per la nostra immaginazione.

2 Gennaio 2011

IL DIO DEL DUOMO

Terry May — Thu, 24 Jun 2010 15:00:51 +0000

venerdì 4 giugno 2010 0.12.54
(…) l’altra sera sono uscita con una ragazza e incontrato nuovi amici, tra cui un ragazzo che è astrofisico. Visti per caso davanti al duomo… e poi lasciati e poi ritrovati di nuovo, sotto gli occhi di dio.
Questo dio del duomo ha marmi rosa e bianchi e prende dalla luce toni mistici davvero e che drogano lo sguardo. Sempre gli occhi vogliono la dose di quel divino marmo; ha dei grifoni ai suoi piedi, leoni consumati che assumono la notte e sembianze di mistero.
Ho chiesto all’astrofisico come è lo spazio fuori dalla terra, nel cosmo. Mi ha detto che non c’è aria e quindi non ci può essere suono o rumore. Silenzio a quanto pare.
Raccolgo coperchi di campanelli da mettere nello spazio e invece, fuori dal mondo, del suono c’è solo il concetto.

Concetto di suono allora sarà.

Corrispondenze

Terry May — Tue, 15 Jun 2010 09:44:23 +0000

In Opera 43 ho fatto di ogni quadro un anno della mia vita. Mi sono tuffata, con tutti i sensi e senza pensiero, senza difese… ho trattenuto il respiro, chiuso gli occhi… son venute delle cose abbastanza schifose ma insieme gradevoli… era l’idea dell’apnea e della cosiddetta freschezza. Una schifosa freschezza.

Poi l’altro giorno è successo che non avevo voglia di andare a comprare delle tele nuove sulle quali dipingere, avevo solo e soltanto voglia di dipingere però… però però e però però avevo quasi 43 opere, una per ogni anno della vita mia da poter modificare. E così ho iniziato nuove opere, fresche di vento che spiazza. Corrispondenze.

Siamo Sempre Senza Cerotti

Terry May — Sun, 23 May 2010 22:54:06 +0000

Siamo Sempre Senza Cerotti*

Ci manca sempre qualcosa oppure senza cerotti sanguiniamo. Tra i luoghi comuni l’uomo, ancora oggi, nel 2000, anzi nel 2010, l’uomo è arrivato sulla Luna eppure Siamo Sempre Senza Cerotti.

Può darsi che la storia del primo passo sulla Luna sia montata e niente sia vero, può darsi di sì e può darsi di no. Lo sa la Luna se è vero. Vero è che l’uomo se la passeggia nello spazio. Mette i piedi su tutto. Bilica. Equilibra. Cade.

Dire, scrivere, uomo, e non persone o genere umano, è linguaggio sessista. Pure questo ho come mea culpa mea grandissima culpa. Peccatrice sono. Mea culpa di buon grado e Siamo Sempre Senza Cerotti, però. Ci manca sempre qualcosa e sempre sanguiniamo. Nel XIV secolo si sanguina e nel XXI secolo si sanguina. Forse è motivo il sangue. Se non l’avessimo non ci mancherebbero i cerotti e le riparazioni. Tamponamenti. Chiusure epidermiche per impedire il flusso esterno del sangue, la perdita.

Nel 1300 il sacro conversare. Cosa avevano da dirsi di tanto importante la Madonna con il Bambino e gli Angeli e Santi?… La conversazione è sacra. Forse dicono sempre questo. In ogni sacra conversazione il testo è lo stesso: la conversazione è sacra. La Madonna in trono con il Bambino e gli altri sotto, a circondarla, quasi a proteggerla, a farne fede, cerchio, aperto alla vista ma non all’udito. Le parole sono non dette, ma si avverte che la conversazione è sacra, veramente sacra. Tra le immagini del sacro, quella della Madonna è strafiga ad oltranza. La Madonna potrebbe tirarsela ad ogni passo, e invece niente. Nemmeno un po’. Lei è la madre de dios, eppure ha un senso dell’umiltà che rasenta l’inverosimile. Forse dio l’ha scelta proprio per questo a esser Madonna. Forse ché a lei non importava dei cerotti, non averne, forse sapeva che il flusso del sangue non si può bloccare o tamponare e che la vita scorre dentro e fuori di noi.

*Tratto da Paschein

Mater

Terry May — Thu, 06 May 2010 13:26:17 +0000

L’urbanistica di Ferrara mantiene la magia del suo progetto; gli antichi che ebbero il potere di inventarla, guardarono il cielo di sicuro e ne presero da esso della polvere di stelle. Non è nebbia quella che ci confonde gli inverni. Presero anche la magia che il cielo emanava e la immisero per le strade, nei disegni e nelle geometrie. Giocarono con gli elementi del cosmo e della natura e nacque Ferrara.

Ferrara contiene in sé lo Spazio e il Tempo. Dentro le sue lettere, la rarità, e l’errar. E dei pianeti è il moto, l’errar, l’agire, il girare.

Ferrara gira e rigira perfino lo sguardo.

Le stelle, scrive Isidoro di Siviglia, sono così chiamate a causa del loro "stare", ossia del loro rimanere immobili, sempre fisse nel cielo, senza tramontare. Per fortuna i pianeti, la cui etimologia rimanda a "errare", si muovono attraverso l’intero universo con vario moto, non si fermano… (Marco Pesatori)

No, non è nebbia. E’ polvere di stelle e di questa polvere me ne imbevo gli occhi per un viaggio nella materia e nel cosmo che è città e pianeta, allora le costellazioni mie e le strade, danzate da lampioni che accendono luci e allora il cielo non è più distante, e allora si può toccare ed essere…

Tratto da Mater, anteprima.

Opera 43

Terry May — Mon, 11 Jan 2010 19:49:42 +0000

43 opere, dimensioni 20×20 cm.
In ognuna di queste opere c’è la mia vita. Sul retro ci sarà su tutte il 43. L’adesso.
Il rapporto è di 1:43, 2:43 ecc. fino alla quarantatresima tela che sarà numerata con 43:43.
Non so quando ho imparato a contare, ne ho solo una vaga e certa idea e certo è che ho iniziato a scrivere a 5 anni.

Nei primi 4 quadri, perché saranno quadrati davvero, metterò qualcosa che non è scrittura alfabetica, forse delle impronte, impronte digitali.

E’ la notte del 6 di gennaio dell’anno 2010. Ho un mese per creare Opera 43.

Rientro strastanca alle 23:00 di venerdì 8. Giulio mi aspetta sulla porta di casa con un regalo: è un impermeabile. Niente mi ferma, manco l’acqua che sembra non voler mollare in questi giorni.
Verso mezzanotte arriva Petti e disegnamo per più di due ore. Inizio così i bozzetti per Opera 43.
Pastelli ad olio. Morbidi.

Mattino dopo ed è già mattino dopo ed esco con la pioggia addosso e non la sento; è sottile, leggera. Compro le prime 4 tele. Pintura 20×20. Roba buona.

Mentre si disegna con Petti vengono in mente tante cose e idee. Per caso al 26 mi vien voglia di metterci un Lego. Petti ha 26 anni e adora i Lego.
Parlando esce fuori il gioco dell’oca. Potrei allestire il tutto seguendo questo tipo di gioco ma lo voglio rivoltato, aperto. Voglio un gioco differente. Lo voglio cambiato e così lo cambio.
Senza apostrofo l’oca è loca. Pazza davvero. La partenza sarà l’arrivo. La partenza non avviene con il primo quadro dall’esterno verso l’interno ma al contrario. Si parte da dentro e si va fuori…

‘onna pereta fore ‘o barcone
è il numero 43 della Smorfia Napoletana. Tutto torna, tutto coincide. Si va fuori. A scoreggiar, poeticamente, sul balcone. M’aspetta un anno di grandi cose davvero. 43. Fiato alle trombe. Qualcosa o qualcuno scappa sempre. Note che si muovono nell’aria. Come una sinfonia, come un’opera.
Opera 43.

Terry May Home Gallery

Via Porta San Pietro 56 Ferrara

6 – 28 Febbraio 2010

Vernissage (meno male che ci hanno pensato i francesi a dire con una sola parola che si inaugura e si mangia):

6 Febbraio ore 7:00 pm
info: 320.9019.341

acrobati

Terry May — Mon, 12 Oct 2009 13:49:57 +0000

Gli acrobati che ho dipinto erano delle ballerine. Danzante e ballerino il loro status.

Se la ballavano tutto il giorno e a furia di ballare, balla di qua e balla di là, i loro passi cominciano a staccarsi sempre più dalla terra, in un certo senso prendono il volo, e volando si trasformano, e diventano acrobati.

In effetti sono dei semplici lampioni, di quelli che si trovano per aria, sospesi a un filo elettrico d’energia e da quel filo emanano luce, nonostante la luna piena, nonostante tutto, illuminano.

metri quadri

Terry May — Tue, 09 Jun 2009 00:30:34 +0000

Lunedì 22 giugno 2009 alle ore 19:00 inauguro la TERRY MAY HOME GALLERY a Ferrara.

La casa studio diventa pure galleria.

Cosa fa la differenza?
Matematicamente è il resto. Quel che resta a casa; nella Home, fuori dalle mostre in corso.
Poter vedere le carte e le tele che restano da ogni periodico spostamento.
I quadri vanno in trasferta e non sempre e non tutti tornano al mittente. Partono e giungono a far parte di collezioni private, a stare in altri luoghi, pareti di altre case e saranno di pochi sguardi. Si spostano e forse spostano. Son pitture che pur rappresentando il fuori vivono del dentro, di interni e di interiorità.

Il resto è la bassa metratura quadra: una casa che non è un albergo ma un monolocale. Quadra alla perfezione.
Il gioco è nell’allestire di volta in volta l’ambiente senza snaturarne la funzione di casa, studio, galleria. Senza vergogna per un bicchiere fuori posto.

Cosa offro?
In effetti niente, o ben poco, e quel poco è del comunicare ed è dell’arte; di mio il gesto, lo smucinar.

Il mondo è pieno di gallerie e di studi e di case… la differenza è sempre nel resto, il resto mancia, il resto gratuito.

In questo resto, proprio della Home, c’è il tempo, lo spazio, il moto; il tempo e i tempi miei con opere che amo.